仓库的门吱呀一声开了，仿佛咳出一口老痰。
这是第五年，也是最后一年。
我站在门口，没有动。背后是初夏的风，带着一丝湿润的灰尘味，像是旧报纸里封存太久的故事，一翻开，便扑了我一脸。那风从南边海岸一路卷来，穿过废铁场、烂尾楼、加油站，再拐进这条杂草丛生的物流小巷，最终钻进我衣襟里，凉得有些彻骨，也有些清醒。
小疯第一个走进来。他的头发被风吹得乱翘，脖子上还挂着那条掉色的红布条，是前段时间他和人打架，从对方腰间抢来的“胜利纪念”。他蹲下身，小心翼翼地捡起门口那张落灰的牌匾，上面歪歪斜斜写着四个褪色大字：
雨巷物流。
那还是大柱哥三年前“转型”时拍板改的名，想装点点门面，说要从地下转地上，把老本行做成“正规货运公司”。结果名字改了，门也刷了白漆，但工商注册表格从来没递交出去，生意还是照旧靠手腕、靠拳头、靠黑市人情维持。
“哥，这地儿……还真挺像咱的。”小疯轻声说。
我没吭声，抬脚走了进去。
门在背后慢慢合上，发出一声咔哒响，像是对往日的一次轻描淡写的判决。
仓库里的味道依然熟悉。潮湿、霉变、汽油和烟味混杂，像一个被江湖吞吐过无数次的胃袋，仍残留着未曾完全消化的血腥与荒诞。墙角那张旧沙发塌了一边，是我最早落脚的地方，后来被大家戏称为“南郊王座”；窗边铁柜上还贴着阿宝当年画的“笑脸贴纸”，虽然已经被水汽糊得模糊不清，但颜色的斑驳里仍藏着一个曾经相信善意的下午。
我扫了一眼周围：天花板上的灯管歪斜着悬挂，蛛网在角落像白色经纬图般织成命运之网；地上的水泥裂缝沿着旧血渍向墙根爬去，像一条条不肯被时间磨平的罪证；旧冰箱的门半敞着，里面空空如也，曾装过急救箱、私酒和几段秘密录音。
这些年，我们在这里避过风头、筹过枪械、藏过命债，也在这里一起看着兄弟出事、女人离开、警车绕行不进、黑市的佣金一分一毫地榨干我们最后的尊严。热血、恐惧、愤怒、欲望、悔恨，都像一层一层剥不掉的油漆，糊在这破砖破瓦之间。
“东西我已经清点完了。”我开口。
小疯转头看我：“全清完了？”
我点头：“能卖的，我已经联系回收站来拉。现金在桌子上，二万三。”
“这么少？”他皱眉。
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